Of misschien, hoe het niet is.
Ik zit op een streng dieet van rouw en stress. Rouwen, shock en angst trekken aan de randen van onze hechte gemeenschap. Dit is een klein land, iedereen kent iedereen. Of je kent iemand die iemand kent.
Het gevoel van onveiligheid is heel, heel echt. Het sijpelt in het dagelijks leven als melk die in hete koffie wordt gegoten. Elke bus die stopt doet je huiveren bij de gedachte aan weer een sirene. Een dichtgeslagen deur doet je opspringen. De kinderen spelen 'officier en gevangenen' en oefenen vechten met geïmproviseerde wapens om een denkbeeldige greep op de situatie te krijgen. Je schat nonchalant of de binnenkomende raketinslagen dichtbij of ver weg zijn. Het is geen manier van leven maar het is onze realiteit.
Ik klaag niet.
Ik ben heel, heel gezegend. Om te leven. Om zinvol werk te doen.
Ik wil deze donkere periode met jullie delen, omdat het deel van het leven is. Mijn leven. Het zal beter worden, dat gebeurt altijd. Maar het zal tijd kosten.
Twee weken geleden vandaag. We hebben onze telefoons niet aan en kijken geen schermen op zaterdagen, maar om 6.30 waren de explosies en sirenes in de verte bekend en al snel begon de maalstroom van geruchten zich te verspreiden. Wat een heilige rustdag had moeten zijn, en de viering van ons heilige boek en een van onze grote feestdagen, veranderde in een dag van angst. Zondag werd in totale shock en ongeloof doorgebracht terwijl we getuige werden van de omvang en diepte van deze tragedie.
Er was een leven vóór deze dag, er is een ander leven erna. Het zal nooit, nooit meer hetzelfde zijn.
De afgelopen twee weken zijn voorbijgevlogen. Ik bood me vrijwillig aan om broodjes te maken voor de troepen. Ik ontdekte dat eten maken niet mijn sterkste kant is. Toen werd ik gebeld om te helpen bij het verven van Tzitzit-shirts (normaal wit, moeten groen zijn voor de soldaten) en ik wist dat dit mijn manier zou zijn om de last te delen.
Ik begon met het doel 300 shirts. Mijn studio vulde zich met dozen. Ik heb nu 900 geverfd. Ik heb er nog 400 te gaan. Een leger van andere vrijwilligers neemt batches om de draden eraan te knopen.
Ik begon in mijn studio, en verhuisde naar een zeer, zeer oude industriële wasmachine in een van de smerigste buurten van Tel Aviv. Ja, er waren raketten terwijl ik aan het verven was. Ja, ik ben lichamelijk en mentaal uitgeput.
Deze week, terwijl ik wacht tot alle shirts zijn gestrikt, zal ik proberen mijn studio te herstellen die helemaal niet in werkbare staat is. In de haast om het werk gedaan te krijgen, hebben we dingen gewoon willekeurig opzij geschoven en alles is bedekt met verf.
God zegene mijn assistente Yael die gewoon bleef werken en de boel (en bestellingen!) gaande houdt terwijl ik dozen en emmers en natte shirts sjouwde.
Ik, in Tel Aviv voor de wasserij waar ik verf
Dit is de foto die nog wel even bij me zal blijven... Mijn assistent die aan de gevaarlijke machine werkt, Gabriel, die zijn Torah-studie voortzet terwijl de machine 100 shirts verwerkt.
Deze huidige situatie betekent ook dat ik mijn tweeweekse werkbezoek aan Indonesië moest annuleren. Wat een absoluut hoogtepunt van mijn werk had moeten zijn, een interculturele gemeenschapsexcursie van kennis en goede vibes, het ontmoeten van mensen met wie ik al lang praatte, werd met één druk op de knop uitgewist. Ik weet zeker dat we elkaar weer zullen ontmoeten, nu was het gewoon niet eerlijk tegenover mijn kinderen en man om hen alleen te laten omgaan. We zitten hier samen in.
Ik heb de interviews die daar zouden plaatsvinden voor een film over giftige mode verplaatst; het team zal nog steeds de geweldige Indonesische botanische printgemeenschap in hun opnames opnemen, precies zoals ik wilde.
Blijf veilig, lieve mensen. Doe iets aardigs voor iemand zomaar. Ik bid dat het snel voorbij zal zijn, en dat we kunnen terugkeren naar ons nieuwe 'normaal'.
0 reacties