Comment ça va…

Ou peut-être, comment ce n’est pas le cas.

Je suis soumis à un régime strict de chagrin et de stress. Le deuil, le choc et la peur tirent sur les ourlets de notre communauté très soudée. C’est un petit pays, tout le monde connaît tout le monde. Ou bien vous connaissez quelqu’un qui connaît quelqu’un.

Ce sentiment d’insécurité est bien, bien réel. Il s’infiltre dans la vie quotidienne comme du lait versé dans un café brûlant. Chaque bus qui s’arrête vous fait sursauter à l’idée qu’une autre sirène se déclenche. Une porte qui claque vous fait bondir. Les enfants jouent à « policiers et captifs » et s’entraînent à se battre avec des armes de fortune pour essayer de garder un semblant de contrôle imaginaire sur la situation. Vous évaluez distraitement si les explosions de roquettes qui arrivent sont proches ou lointaines. Ce n’est pas une façon de vivre, mais c’est notre réalité.

Je ne me plains pas.

J’ai énormément, énormément de chance. D’être en vie. D’accomplir un travail qui a du sens.

Je veux partager avec vous cette période sombre, parce que cela fait partie de la vie. De ma vie. Cela ira mieux, comme toujours. Mais il faudra du temps.

Il y a aujourd’hui deux semaines. Nous n’allumons pas nos téléphones et ne regardons aucun écran le samedi, mais à 6.30 les explosions et les sirènes étaient familières au loin et bientôt le flot de rumeurs a commencé à se répandre. Ce qui devait être un jour saint de repos, et la célébration de notre livre sacré ainsi que l’une de nos grandes fêtes, s’est transformé en journée d’effroi. Le dimanche a été passé dans un état de choc total et d’incrédulité, alors que nous devenions témoins de l’ampleur et de la profondeur de cette tragédie.

Il y a eu une vie avant ce jour, il y en a une différente après. Plus rien ne sera jamais, au grand jamais, comme avant.

Les deux semaines qui ont suivi ont filé à toute vitesse. Je me suis portée volontaire pour faire des sandwichs pour les soldats. J’ai découvert que la cuisine n’est pas mon point fort. Puis on m’a appelée pour aider à teindre des chemises de Tzitzit (normalement blanches, elles doivent être vertes pour les soldats) et j’ai su que ce serait ma façon de partager le fardeau.

J’ai commencé avec l’objectif de 300 chemises. Mon atelier s’est rempli de cartons. J’en ai maintenant teint 900. Il m’en reste 400 de plus. Une armée d’autres bénévoles prend des lots pour y nouer les cordons.

J’ai commencé dans mon atelier, puis j’ai déménagé vers une très, très vieille machine à laver industrielle, dans l’un des quartiers les plus répugnants de Tel Aviv. Oui, il y a eu des roquettes pendant que je teignais. Oui, je suis physiquement et mentalement épuisée.

Cette semaine, en attendant que toutes les chemises soient attachées, j’essaierai de remettre en état mon atelier, qui n’est absolument pas dans un état utilisable. Dans la précipitation pour faire le travail, nous avons simplement tout déplacé au hasard et tout est couvert de teinture.

Dieu bénisse mon assistante Yael, qui a continué à travailler et à maintenir à flot les affaires, et les commandes !, pendant que je trimballais des cartons, des seaux et des chemises mouillées.

Moi, à Tel Aviv, devant la laverie où je teins

C’est la photo qui restera longtemps gravée en moi... Mon assistante qui fait fonctionner la machine dangereuse, Gabriel, qui poursuit ses études de Torah pendant que la machine tourne pour 100 chemises.

La situation actuelle signifie aussi que j’ai dû annuler mon voyage de travail de deux semaines en Indonésie. Ce qui devait être l’un des moments forts de mon travail, un échange de connaissances et de bonnes vibrations entre communautés interculturelles, la rencontre de personnes avec lesquelles je parle depuis longtemps, a été effacé d’un seul clic. Je suis certaine que nous nous reverrons, mais, pour l’instant, il n’était pas juste envers mes enfants et mon mari de les laisser gérer cela seuls. Nous traversons cela ensemble.

J’ai reprogrammé les interviews qui devaient avoir lieu là-bas pour un film sur la mode toxique, l’équipe inclura tout de même dans ses images l’incroyable communauté indonésienne de l’impression botanique, comme je le souhaitais.

Restez en sécurité, chers tous. Faites quelque chose de gentil pour un inconnu. Je prie pour que tout cela se termine bientôt, et que nous puissions retrouver notre nouveau « normal ».